Se va... se va... se fue

Para dejar picando / 3

“ El carácter manipulador – cualquiera puede controlarlo en las fuentes relativas a esos líderes nazis, que están a disposición de todos- se distingue por su manía organizadora, por su absoluta incapacidad para tener experiencias humanas inmediatas, por un determinado tipo de falta de emoción, por un realismo exagerado. Quiere llevar adelante a cualquier precio una presunta, aunque ilusoria, política realista. Ni por un momento se imagina o desea el mundo de otro modo que como es (...) ”

Theodor W. Adorno

Conferencia “Educación después de Auschwitz”

Mi cuarto allá algo lejos

Chile / 2

Valparaíso, cerca de Neruda

la noche es bella

desde este lugar

donde tres calles se cortejan

fecundando cinco esquinas

hay cables

                estrellas

gemido vehicular peinando

árboles

esos tristes enterrados

que sueñan con un puerto

aire bueno

el de Pablo allá en el cerro

semáforos

algo de afecto en el acento

sólido don Bosco

anima a dos jóvenes

y su gesto resulta eterno

multitud busca algo en este bar

sediento

lleno de dialectos

edificios de mudos televisores

un café en la noche

la noche que no tengo en Montevideo.

Para dejar picando / 2

“ El torturador es un funcionario. El dictador es un funcionario. Burócratas armados, que pierden su empleo si no cumplen con eficiencia su tarea. Eso, y nada más que eso. No son monstruos extraordinarios. No vamos a regalarles esa grandeza ”

Eduardo Galeano (1940),
Días y noches de amor y de guerra (1978).

 “ Siempre fui de la idea de que es bueno conocer la cabeza del enemigo. La vida cotidiana de un represor puede ser parecida a la de uno. No hay una patología del sádico, como nos enseñaron ciertas películas norteamericanas. La cabeza de un represor es bastante parecida a la de un burócrata de escritorio, y eso lo hace más siniestro ” 

 Eduardo Pavlovsky (1933),

dramaturgo y psicoanalista argentino.

Chema Madoz

El fotógrafo español y sus objetos. Imágenes curiosas en blanco y negro, sutiles creaciones, excelsa picardía.

 

Chema en su estudio, entre los objetos y la luz //f.web

Hasta luego

Spinetta en el Teatro Solís (mayo de 2009)

Foto de Javier Calvelo (La diaria)

Murió Spinetta. Me duele el verbo, pero más me duele saber que no habrá resurrecciones. Su cuerpo calló el pasado miércoles y desde entonces no he encontrado una forma cabal de sacar el dolor afuera. Es raro sentirse así por alguien a quien uno no conoce en persona. Quizá nuestra familia, nuestra novia, nuestros amigos no lo comprendan. Pero si hay una cosa segura es que algo punza y ante ello es difícil claudicar.

No se puede concentrar en pocas palabras el amor que profeso por la obra y por la persona de Spinetta. Un compañero, un guía, un padre que apareció desde la temprana adolescencia, inyectando luz desde su mágica poesía, desde su voz fina y dulce, desde una guitarra que podía contener las dulces notas de Plegaria para un niño dormido hasta la furia de Post-crucificción. Y mucho más, timbres abigarrados, eclecticismo al que nunca renunció. Porque, ante todo, Spinetta es un Artista, un ser que se interroga sobre el ser, sobre el universo, sobre esta extraña razón que nos dio piel en la inmensidad. Vaya maravilla, el artista llegó sin pedirlo y desde la condición más común y más honda, nos hizo vibrar durante más de cuarenta años a fuerza de talento y de mucho trabajo. Un mensaje dejó por siempre latiendo en esta tormenta, en esto que ya nunca será jardín de gente.

Spinetta encarna como ningún otro la combinación entre estética y ética. Un camino que siempre lo llevó en busca de cosas nuevas, sin demasiados prejuicios. Una vida centrada en la familia, en los amigos, alejada de los flashes y el vano desparpajado de las estrellitas de rock (además tercermundistas). Nunca le interesó, nunca se vendió (como hicieron otros, incluso geniales), por eso dolió tanto el manoseo que le hicieron en su último mes y medio de vida. Porque no lo merecía, porque la mierda periodística que se ufana de lo que llaman libertad de expresión dio a conocer una media verdad sobre algo que respetuosamente se venía callando. Porque de nada valía dar esa información, salvo para tirar una mercancía sensacionalista para navidad y así vender algo más, si es que a la gente todavía le quedaba algo por gastar.

El gran Spinetta, teniendo claro que su público lo ama (no precisamente los compradores del diario) respondió con la mayor altura. El digno hombre que se sabe cerca de la muerte fue breve y tajante, se mostró esperanzado o quizá nos engaño a todos, para no destruirnos. Meses antes, este hombre le había dicho a Cristina Bustamante, musa de Muchacha ojos de papel, de Blues de Cris, de Todas las hojas son del viento, algo que delata su lucidez: “Estoy preparado para esto, vengo preparándome toda la vida para este momento, yo ya dije todo lo que tenía que decir”.

Quedamos danzando en esto que no es jardín sino “collage de la depredación humana”. Se nos fue Luis, la gema del rock argentino al que el rótulo rock le queda demasiado chico. Los buitres siguen allí. Aunque se permitan el vuelo, son carroña en su árida montaña. Y consumen carroña y se dejan morder; perfuman su vuelo, pero el que sepa ver sabrá oler el pérfido hedor de sus entrañas resecas. Esos, los mezquinos, los avaros, los vendedores de madres, los innombrables que no merecen vivir en este lienzo, pero que tan bien podemos identificar.

Es una tristeza aguda, a veces dulce, una sensación de que hemos quedado huérfanos. Las palabras escasean, uno quisiera expresarlo todo, sacarlo y contemplar el latido afuera, pero la esterilidad gana. Los grandes artistas, al margen de la masividad y con una propuesta bien personal, logran vínculos más estrechos con la gente, forman un público casi de culto. Y ese amor se enhebra en diversas direcciones. Lejos del corazón rosado de las adolescentes, lejos del grito histérico, el verdadero degustador de una obra tan extensa, íntima y ecléctica, ama sinceramente al artista.

La música seguirá iluminando, como siempre, porque está hecha de esa madera que no horada el tiempo, porque pronto aprendió (vaya misterio) a rasgar las fibras más íntimas del ser. Porque así como está la aridez de los canallas también está el verde valle que un sembrador se encargo de fecundar con sus semillas. Y en esa geografía la posibilidad de elegir en qué vereda se quiere caminar.

Porque los que nos creemos buenos nos identificamos con la buena gente, esa que no necesita pisar al que tiene al lado para elevarse. Spinetta buscó volar por cuenta propia, planear sobre la gente de pie, esa misma de relojes pudriéndose en sus lentes. En ello hay un mensaje de vida, un aprender del movimiento. Deberemos alimentar el hambre de cambio para no morir aún estando vivos, porque es fácil encontrar muertos que todavía caminan. ¿De qué sirven cien años de vida si todavía no se ha vivido?

El miércoles estaba en Blancarena, a unos metros del Río de la Plata. Me llegó por mensaje de texto la mala nueva y me aplastó. Era por entonces un hombre esperanzado. Mis dedos temblaron al contestar el mensaje, apareció de la nada el jardinero a cortar el pasto y al instante la máquina comenzó a molestar. De seguro nada sabía de todo esto, y está bien, uno no da importancia a lo que no conoce. Decidí bajar a la playa. Oí que callaba, su carne apenas ondulaba, las nubes derramaban su plomo sobre las aguas. El gris dominaba en su mediación entre el blanco y el negro, pero eran muchas las tonalidades. Me quedé contemplando las aguas, la distancia de mi orilla hacia esa otra orilla imperceptible, arenas que llevaban hacia Luis. No tenía cómo llegar pero el alma puede ser el puente. Me acordé de Liliana Herrero, el único ser que conoce a Spinetta con el que tengo algún tipo de contacto. Y pensé…

Despide

despídelo

tú que cerca gravitas

tú que lo abrazaste

para ser voz

junto a su voz

un río ancho nos aleja

aunque las almas barcas sean

dile adiós

suma a tu mano mi mano

ese adiós

será siempre

un hasta luego.

La muerte de mi longevo abuelo me devolvió a Rosario, allí entendí que la familia, con defectos y virtudes, es materia sagrada. Junto a esa muerte vinieron nuevos sobrinos, mostrando las sutiles aristas de la vida. Me sumergí como hace años no hacía, en una vida más familiar, aunque con los necesarios momentos para las últimas obligaciones estudiantiles.

La muerte de Spinetta me devolvió a Montevideo, me tiró a ese espacio que hoy siento casi como un templo para su música, donde reposan -para sonar, cuando me anime a hacerlo- muchas de sus canciones. Cuando el jueves volví a entrar a mi cuarto comprendí que esos discos, esa foto en la pared, eran de alguien que ya no estaba entre nosotros, alguien cuyo cuerpo ya era literalmente polvo. El flaco se iba dejándonos su música, su ética, su amor por la vida. Se nos fue un disconforme, un rebelde, un poeta dulce que nos provocaba para que evitemos jugar para el enemigo, para que nos animemos a ser mejores personas, individuos en movimiento llevadas por las alas del amor y la paz más que por las de la codicia. Por suerte, una vez más, no solo fue discurso su prédica, siempre estuvo confirmada en los hechos. Lejos de la burda gloria, como un mortal más que conoce perfectamente su condición y quizá se sienta plenamente responsable, se apagó de a poco su vida. En el ritual sagrado de despedida, como le correspondía, estaban sus cuatro hijos, su sangre nueva en esta tierra, sus canciones resonando por siempre.

Capitán Spinetta

Ilustración de Alex Dukal

No te acerques a mi tumba sollozando. No estoy allí. No duermo ahí.

Soy como mil vientos soplando. Soy como un diamante en la nieve, brillando.

Soy la luz del Sol sobre el grano dorado. Soy la lluvia gentil del otoño esperado.

Cuando despiertas en la tranquila mañana, soy la bandada de pájaros que trina.

Soy también las estrellas que titilan, mientras cae la noche en tu ventana.

Por eso, no te acerques a mi tumba sollozando. No estoy allí. Yo no morí.

Plegaria indígena

Se recomienda 

Website: http://www.circografico.com.ar

Blog: http://alexdukal.blogspot.com

A Luis

Hoy todas las guitarras están de luto

La mía, que tendría que haberse puesto a repasar zambas

sólo puede pensar en la tuya,

tal vez porque el barro

tal vez porque este balcón donde te vi

casi por última vez

mira una nube de la forma y el color

de esas eléctricas con las que soñábamos de chicos

Este balcón que se quedó esperando una charla

unas palabras o un abrazo

más

que ya no llegará

Luto también en las palabras

habituadas como estaban a que les pusieras

cascabeles

guirnaldas asonantes

o ruedas de tren apocalíptico

caleidoscópicos ojos del fertil papel

de tu prolífica pluma

que suma y resta sílabas

del metro patrón de las esferas

apenas solas

a solas penas

Adiós

que sea A-Dios

a sus brazos

a ese rincón de magia

que seguramente Él guardará

para los que se animan a jugar

con los bloques con los que ha construido el mundo

haciendo pequeños nuevos mundos de cuatro minutos

donde el corazón se muestra

y baila desafiando al vacío

Adiós

Mientras me duele el pecho

te imagino en viaje

por inmensidades más vastas que las del Capitán

pero a diferencia de él

sé que tendrás todos los tangos silbados al oído

y nunca faltará un mate

ni perfume a malvones

En todos nosotros se queda un pedacito tuyo

serás inspiración multiplicada por millares

a lo largo de los años

y lo ancho de las geografías

Cambiaste nuestras vidas

abriendole camino a la imaginación

cantándole salvaje o dulcemente

a los misterios que nos habitan

al misterio que somos

Adiós

No me resigno a tener que decirlo

Adiós

mensajero del infinito.

Pedro Aznar

Para dejar picando / 1

“ Los excluidos, en cambio, no tienen ninguna posibilidad de desarrollar un proyecto, porque no los une nada más que su condición de excluidos. Es terrible, pero hay una expresión que revela esto de una manera muy trágica: ‘los excluidos molestan al sistema por su presencia, no por sus proyectos’. Los trabajadores tienen proyectos alternativos y la capacidad de organizarse a partir de su situación, de su ubicación en la sociedad. Los excluidos no, porque no hay nada que los una, no hay ninguna organización posible. Por eso la protesta del excluido es una protesta caótica: es la violencia, es la droga, es la marginalidad, es la desintegración. No es la protesta basada en la presentación de un proyecto alternativo de sociedad”.

Juan Carlos Tedesco

Educador y pedagogo argentino

Chile / 1

El pasado octubre tuve la suerte de viajar a Chile. Cruzar las cordilleras en un vuelo nocturno que, para los no acostumbrados, goza de cierto impacto. Dos horas de viaje en la noche implican no tener suficiente conciencia de la transición, cuando uno quiere acordar se topa de bruces con una geografía y una cultura bastante diferentes. Las luces blancas de un aeropuerto vacío aguardan la llegada. El impacto del descender y de pisar nuevas tierras roban su aroma al vértigo, desautomatizan la rutina y son –al menos para mis ojos- una necesidad básica.

 

Fue un viaje nuevo en muchos aspectos. Se fue dando diferente a lo previsto y eso implicó replanificar en soledad. Bienvenida siempre será mi amiga fiel, carne de mi carne. Creí allí aquello de que una cosa es ser viajante y otra muy distinta ser turista. Intenté ser lo primero y elegí mis pasos, a lo cual, por suerte, estoy bastante acostumbrado.

Santiago de Chile, Valparaíso, Concepción y nuevamente Santiago fue la ruta.

La mayor parte de los días los pasé en Concepción, ciudad ubicada a unos 500 kms. al sur de Santiago de Chile.

La ciudad es interesante en muchos aspectos. Polo universitario en plena ebullición reivindicando la consolidación de una educación gratuita. Ciudad de alto riesgo sísmico, gente amable ya desde el acento, naturaleza envidiable, hermoso río Biobío de exóticos peces que se vendían -ya en su calidad de pescados- sobre mesas, junto al viejo mercado de la ciudad. El temor del viajante y del hombre solo, impidió que sacara fotografías de todo lo que en su momento me pareció destacable. No obstante, fieles o apócrifas, las guarda la memoria.

Comparto con ustedes una interesante demostración de talento. Sobre la vía pública, un hombre ejecuta un curioso instrumento. Se trata de una especie de bombo con platillos que toca a partir de dos tipos diferentes de palillos y de una cuerda a la altura de su pie que se dirige a los platillos. Al tiempo de tocar, baila. No lo capturé en la mejor pieza pero el presente video da igualmente muestras claras de su capacidad.

Los primeros segundos de la grabación son de "apronte". Si alguien conoce de qué se trata este instrumento espero su comentario. 

Correr frente a ti

Ingresaré a él por aquello que le ha dado piel en esta inmensidad, por aquello que trasciende toda condición terrena. Me lanzaré sobre su fecundo universo artístico. En sus casi cuarenta discos son muchas las gemas musicales de Spinetta. Quiero compartir una de ellas.

Se trata de Correr frente a ti, canción que ubico en el año 1997. La elegí por varias razones: por su música, su letra, por el tema que toca (presumo que la incomunicación) y por contar con un bello videoclip, ideal para compartir por este medio.

Lo de presumir va muy a cuenta con Spinetta, ya que se trata de un músico-poeta que en ocasiones crea letras bastante herméticas. Con el tiempo y leyendo alguna entrevista, me he dado cuenta que muchas veces elige palabras por lo fónico, porque suenan bien, dejando en segundo plano su significado. Lo importante, y está bien que así sea, es que la melodía, la palabra cantada, suscite emoción en el creador y luego en el escucha.

Esta dificultad de entendimiento no parece ser el caso de Correr frente a ti, donde, si quedan dudas, es el propio videoclip el que ayuda a confirmar la interpretación referida, aunque, naturalmente, cada uno será libre de encontrar la suya.

El video posee una estética en blanco y negro y abundan en él los objetos, cuyo valor simbólico daría para un extenso ensayo. La incomunicación se representa a través de la relación entre un hijo y su madre. El primero se ingenia de todas las maneras posibles para conmover a esa figura estática, ensimismada de la madre. Parece imposible lograrlo hasta que finalmente cede. Este momento se representa a partir del ingreso de un ave que abre su majestuoso porte sobre la mesa donde la madre apoya sus manos muertas, su gesto aterrador de estar en cuerpo allí pero en otra parte su alma. 

La imagen recurrente, símbolo máximo de la música y del arte, es la del trovador cantando frente a una pared. El muro es obstáculo pero el canto es más y lo va horadando. La canción, la prédica, trasciende la frontera, y es allí el momento de escuchar y escucharse, de quitar trabas, de comunicarse. La música, una vez más, rompe barreras, quiebra cadenas. 

Cosa de lagartos

// f.web

No nos preocupamos por si era macho o hembra. Lo llamábamos, simplemente, lagarto. Más precisamente, el lagarto del fondo de la playa. Caer en la fácil del Juancho nunca nos pintó. Este personaje nos deleitaba las tardes de calor cuando, muy manso, salía de su cueva y dejaba que lo alimentáramos. 

Un día no lo vimos más. Con algo de pena, pensamos que se podía haber ido aunque no hallamos razones para ello. Justo él que había logrado caerle simpático a mi abuelo, hombre de campo especialista en eliminarlos (estábamos en la playa y ya no había gallinas que cuidar). Otra posibilidad era que algún vecino de esos que vienen en temporada, al verlo surcando las arenas sintió horror y osó matarlo, jactándose del logro, no vaya a ser que se coma a la nena.

Pronto descubrimos que su partida nos había dejado mucho. Pequeños cuerpitos se asomaban a la cueva y al menor ruido corrían miedosos. Ya estaban aprendiendo a desconfiar.

He tratado de informarme si el abandono se trata de un hecho natural. No he podido comprobarlo, pero es a los ojos humanos un destino muy triste. Se asoman a la cueva como esperando el regreso de su madre o de su mamá-papá, dado que, como sí comprobé, algunas especies son bisexuales.

Como no permitían que los observara de cerca, decidí grabarlos. Sobre un ladrillo, junto a la cueva, puse la cámara y apreté REC. Al minuto de irme las seis crías comenzaron a salir suavemente, levantando su pequeña cabeza de reptil.

Desde entonces no supe más de ellos. El verano, quizá, permita el reencuentro. 
   

Luz para Luis

luz

para el hombre de luz

no vale la mancha

matando la magia

ahora siento

que fuiste padre

sin saberlo

juro

que seguirás siéndolo

has marcado el camino

te he seguido

porque pronto te vi digno

pradera de imágenes

aliento dulce

amor

sabes que vibro

sabes que muero

no vale la mancha

matando la magia

luz

más que nunca luz

para el hombre de luz

Se juega sucio. Estamos ante un ser humano que lucha y que, por si aún no alcanzara, es el mayor músico de rock que ha dado la Argentina, el más prolífico y seguramente el más digno. Lucha por su vida y lo hace con altura, la misma altura de sus casi cuarenta discos.

En un país de ídolos de pies de barro también florecen los artistas reales. Spinetta es uno de ellos. La prensa berreta, que tantas veces le dio la espalda, ahora se hinca sobre su padecer, quizá para disfrutar con la ilusión del gigante caído. Se equivocan.

¿Qué esperan de un hombre flaco que está haciendo un tratamiento contra un cáncer sino que se encuentre todavía más flaco? ¿Es necesaria la foto? Son fariseos que se regodean pensando en los billetes de otros fariseos que consumirán su basura periodística.

Respeten. Respeten. Respeten. Todo vuelve.

Les dejo un artículo de Eduardo Fabregat (Página 12) previo a la salida de la revista Caras. Analiza muy claramente el sucio manejo periodístico que se realizó sobre el tema. No estamos tan lejos.

 Opinión

Buitres

Por Eduardo Fabregat

Lo sucedido el viernes pasado con Luis Alberto Spinetta vuelve a poner sobre el tapete esa cuestión de las responsabilidades periodísticas. O, quizá, el delgado límite que existe entre el periodismo y el amarillismo, entre el interés periodístico y la mentira lisa y llana que busca impacto, entre la búsqueda de la noticia y la buchonería berreta.

No puede decirse que la enfermedad del Flaco fuera vox populi en el medio, pero sí que había un puñado de allegados y periodistas que conocían su estado y guardaban un respetuoso silencio. En primer lugar, porque el periodismo serio siempre consideró “noticia” aquello que refiriera a la riquísima vida artística de Spinetta. Sólo a la prensa “del corazón” –por llamarla de un modo elegante– le interesó, por ejemplo, aquel sonado romance con una actriz y modelo, interés al que Luis respondió colgándose el cartel “No lea basura, lea libros”. Para los demás, Spinetta es material de títulos y coberturas por sus discos, sus conciertos, sus canciones. Lo único extramusical a destacar, en todo caso, es su militancia en la ONG Conduciendo a Conciencia y su presencia permanente junto a los familiares de las víctimas del colegio Ecos, y en actividades que buscan paliar el drama de las muertes por incidentes viales en la Argentina.

La gran mayoría de los periodistas no tenía interés alguno en dar la “primicia” de Spinetta enfermo de cáncer. Pero siempre hay alguien capaz de vender a su madre.

El viernes, el periódico sensacionalista Muy se cagó en la paz que necesita Luis Alberto Spinetta para su recuperación, en el respeto que pedían sus familiares, incluso (para entrar en terrenos ya no del “código” sino profesionales) en el abecé periodístico de chequear la información antes de publicarla. Sabían que nadie de su entorno les iba a dar detalles de lo que atraviesa el artista, y entonces sencillamente los inventaron. Lo imaginaron y lo retrataron al borde de la muerte, “muy grave”, rodeado por un pacto de silencio para no preocupar a los fans (?). Se sintieron satisfechos con ganar protagonismo con un título de alto impacto, aunque fuera una burda e irresponsable exageración del estado de Luis y el ánimo de sus familiares.

Rápidamente, el “Ultimo Momento” de La Nación dio por cierta y confiable la información de un periodicucho amarillo y la reprodujo sin más, iniciando el efecto cascada que se multiplicó con el correr de las horas. Provocaron miedo, tristeza, angustia, dolor, entre los miles y miles de personas que lo admiran y lo quieren. Provocaron arcadas entre los colegas que vemos salpicada –una vez más– la profesión por mercenarios sin el menor escrúpulo.

En un día horrendo, Spinetta se vio obligado a escribir una carta que pusiera las cosas en su lugar, y sus hijos Dante y Catarina salieron a difundirla por Twitter. En vez de continuar su proceso de recuperación y disfrutar las fiestas en tranquilidad, la familia Spinetta quedó en el ojo de un torbellino mediático, el aquelarre de lugares comunes y suposiciones que algunos disfrazan de periodismo. En vez de poner toda la atención en sobrellevar una situación de por sí complicada, debieron salir a poner paños fríos en un quilombo innecesario, a rebatir mentiras lanzadas liviana, irresponsablemente a un medio donde las redes sociales y conexiones electrónicas de toda clase multiplicaron tanta falsedad.

Para cerrar el círculo, allí comenzó la segunda parte del perverso dispositivo: una aún más detestable celebración de que el Flaco “confirmara” la primicia. Por la tarde, el “Ultimo Momento” de Clarín dio cuenta de la información con una pieza casi tan vomitiva como la de Muy: “Spinetta decidió hacer pública su enfermedad”, dice la nota, barriendo bajo la alfombra que lo que sucedió no fue decisión del músico, sino de los editores de un periódico del mismo Grupo Clarín. La hipocresía es tan flagrante que el artículo ni siquiera menciona el origen: se habla de “la publicación de un diario matutino”, de una “avalancha de versiones”, ocultando culposamente el lamentable rol jugado por un periódico hermano. Volvieron a esconderlo en la nota de su edición impresa del sábado, con la eufemística frase “La espiral de versiones luego de que un diario lanzara la información de que padece un cáncer terminal...”. Nadie levanta el guantazo que tira Spinetta cuando pide que “no tomen en cuenta las noticias que han generado los buitres de turno”. Clarín y Muy intentan disimular que los buitres a los que alude el afectado son ellos, y hasta alardean de sensibilidad por la “lucha” del músico. Agregan cinismo al daño.

Para algunos todo esto será una anécdota. Habrá quien incluso se sienta orgulloso, como parecían orgullosos los responsables de esa otra bazofia disfrazada de periodismo que botoneó a Sofía Gala fumándose un porro en un recital. Pero corren tiempos en los que el periodismo asume un rol activo y batallador, y este atropello doble, a Spinetta y al rigor periodístico, resulta especialmente significativo: sucedió en la misma semana en que el Grupo Clarín redobló sus titulares catástrofe hablando de proteger la verdad y la información. A Spinetta lo pisotearon y ofendieron, le faltaron el respeto y se cagaron en él, los mismos diarios embarcados en una supuesta cruzada por la libertad de prensa, que le faltan el respeto también al público con sus mentiras y la posterior ocultación del modo en que cocinan y aprovechan esas mentiras. Lo hicieron con la Ley de Servicios de Comunicación Audiovisual, lo hacen con la Ley que declara de interés público la producción de papel. ¿Por qué se privarían de publicar falsedades sobre un artista?

Finalmente, queda lo otro. La angustia real, sobre la que más vale no machacar. Luis Alberto Spinetta, uno de los creadores más grandes, más valiosos, más queridos de este país, está enfermo. Afortunadamente, responde bien al tratamiento, tiene médicos que saben lo que hacen y está contenido y acompañado por todos sus amores y amigos de hierro. Desde aquí sólo queda esperar y desear con el alma que salga adelante, y que algo de todo el amor, la fuerza, el cariño incondicional y la luz que miles de personas salieron a manifestar en estos días por todos lados, ayude en algo. Que la gente que ha recibido tanto a través de su arte pueda transmitir, devolver toda esa energía y ese calor. Y que los buitres de turno, tan chiquitos, tan canallas, queden aleteando en el vacío de su propia miseria.

© 2000-2011 www.pagina12.com.ar  |  República Argentina  |  Todos los Derechos Reservados

Bienvenidos al tren

//f.web

Un puente, un hombre que corre, que salta en busca de algo, que necesita comunicar. Serse también en el otro, jugar, dar sabiendo que ello siempre implica recibir. Marcapiel del tiempo busca anclar en otros, compartir un algo de eso que llaman interior-alma-sentimiento, tifones que necesitan trascender la coraza de carne y hueso. Un cuarto inasible, una proyección de mí o, quizá, un ideal del yo.

Con ánimo digno, Marcapiel busca plasmar mis gustos, mis acechanzas, lo que me mueve, lo que me hace, por suerte, sentir vivo. El hilo vibra y nos prodiga su aliento. Vaya hermosura, vaya combustible para espíritus sedientos.

A veces me pregunto: ¿a quién le importará saber de esto? Pronto respondo: importa comunicar para ordenar(se). No importa cuántos, importa el camino hacia el ser. Y si se puede llegar a esa gente dispersa y querida mejor aún. En ellos estará elegir sumarse. Sean todos bienvenidos.

Piazzolla (1921-1992)

Quizá nada supere a Adiós Nonino.

Siempre imaginé al solo de bandoneón como puñaladas que juegan en la hondura. Al tiempo, leyendo una entrevista que María Esther Gilio le hizo al gran Aníbal Troilo, descubrí que en la jerga se hablaba de gatilladas, “¡Cómo gatilla el Gato!” recordaba Pichuco.

Eso de Gato fue el apodo con que lo bautizó el propio Troilo cuando, de muy joven, Piazzolla ingresó a su orquesta. Era por entonces un veinteañero con grandes ambiciones musicales que lo llevarían a recorrer el mundo en busca de su estilo, aquel que nunca dejó de estar aromado por el asfalto de Buenos Aires.

Comparto con ustedes una tremenda versión de Adiós Nonino, la composición que edificó a partir de la muerte de su padre en 1959. Vean la maravilla de la técnica, el ensamblaje de los solos de piano y violín con el resto de la banda. Pero, por sobre todo, sientan, viajen con el sonido del quinteto Astor Piazzolla. La fabulosa filmación sugiere un carácter casi épico, vean al gran Astor entrar en cuadro con su revólver mientras Pablo Ziegler, el pianista, termina de ejecutar las últimas sentidas notas de la introducción. Viajen con la gestualidad, sin temor al ataque.

Brevísima sobre el amor

CELESTINA – Sin te romper las vestiduras se lanzó en tu pecho el amor; no rasgaré yo tus carnes para le curar.

MELIBEA – ¿Cómo dices que llaman a este mi dolor, que así se ha enseñoreado en lo mejor de mi cuerpo?

CELESTINA – Amor dulce.

MELIBEA – Eso me declara qué es, que en solo oírlo me alegro.

CELESTINA – Es un fuego escondido, una agradable llaga, un sabroso veneno, una dulce amargura, una delectable dolencia, un alegre tormento, una dulce y fiera herida, una blanda muerte.

La Celestina (1501)

Fernando de Rojas

Los extremos se tocan. Se ha dicho que el amor feliz no tiene historia, que el amor que perdura es aquel conflictivo, pasional (padecer), esquivo. Ese amor tan cercano a la muerte, cercenado, se dirá, por esa guadaña que a todos nos junta, pobres y ricos, buenos y malos, ignorantes y eruditos…

Se ha dicho que el amor, sustancia espiritual, química, psicológica o vaya uno a saber qué, muere con el conocimiento. Esa magia inicial que nos turba no tardará en sucumbir al contacto con la amada. Es por ello que tanto inquieta el amor de lejos, aquel de ver y nunca consumar porque en ello se presiente la muerte. La llama que nace anuncia sus rescoldos. El amor muere o, como otros ven, muda en nuevas formas.

Tamaña tarea esto de pensar en él. Mejor es sentirlo y basta. El matrimonio y el amor no nacieron juntos. Si existe el amor es porque también existe el dolor y el odio, pues todo se define (o eso parece) en función de su contrario. En la hermosa Melibea caló el amor y ello truncó su vida. Celestina, vieja avara, alcahueta, lisonjera, lo ha descrito en su contradictoria esencia. No temamos el peligro.